Час пик. Народ по улицам течет.
И я в толпе вливаюсь в переход.
Здесь душно и из метро глубинный звон,
А где-то сладко стонет саксофон.
Забыл куда, зачем спешил я вдруг.
Меня пленил волшебный этот звук.
И я, отбросив в сторону дела,
Пошел, куда мелодия звала.
У стенки я увидел старика.
Толпа струилась мимо как река.
У ног стоит потрепанный футляр
И в нем за день негустый гонорар.
В руках еще проворных держит он
С серебряным отливом саксофон.
Не поднимая на прохожих глаз
То классику играл, то джаз.
Импровизировал и в такт ногой стучал.
Толпы вокруг себя не замечал.
А люди шли уставшие с работы
У всех свои дела, свои заботы.
Но непременно, хоть на пять минут
Все непременно замирали тут.
И улыбнувшись, вновь домой текли
В футляр, бросая мятые рубли.
А я стоял напротив, у стены
И на яви как в детстве видел сны.
И сакс серебряный и музыкант –факир
меня перенесли в нереальный мир
Вдруг резко оборвался сладкий сон.
Умолк на верхней ноте саксофон.
Толпа прошла, в пустынный переход
Теперь до утра мало кто зайдет.
И не считав сегодняшний навар
Старик вложил свой саксофон в футляр.
Мне улыбнулся, подмигнул хитро
И не спеша, побрел себе в метро.
С тех пор, входя в подземный переход.
Я жду. Сейчас появится… Ну вот…
Сейчас он заиграет, где же он?
Исчез из перехода саксофон.
И все ж в моей душе живет надежда
Что, где-то новый обретя притон
Улыбки дарит людям, как и прежде.
Старик и серебристый саксофон.