Мы сами себе создаём идеалы,
Кумиров возносим мы на пьедесталы,
А ближе рассмотришь - он место пустое,
Фигура не бога, лицо рядовое.
И глупые шутки и речь грубовата,
Одежда не модная и грязновата.
Вблизи понимаешь, что было ошибкой,
Витать в облаках, восторгаясь фальшивкой.
Так нежные, круглые, милые точки...
Что ставим внутри и конце каждой строчки.
Все сплошь состоят из квадратиков стрёмных,
Когда на них смотришь в масштабах огромных...