без имени
…мы стояли на кухне. в казани.
два уставших, в своей наготе
мироопыта. перед глазами
промелькнула ненужная де-
таль: у чайника ручка отбита.
торт напомнил разрез плавуна…
– человек умирает от быта?
– нет, от скуки, – сказала она.
– хочешь, я упаду на колени?..
– что ты, полно тебе, ерунда…
– человек умирает от лени?
– нет, от переизбытка труда…
было слышно, как бабочка в шторе
копошилась. у пищеруин
фотография выцвела: то ли
в.высоцкий, то ли с.макквин.
за окном вечерело. в протоках
разворачивал камни ручей.
по тв сериал шел, про то как
ненавидят везде москвичей:
на постели с л.удовиченко
повторял несуразность в.гафт,
и бежала по полю чеченка
от майора на ватных ногах.
и в естественном этом отборе
губы выискали свой прибой…
– человек умирает от боли?
– нет, от чуда. сильнее, чем боль...
2006