Как будто не знаю, спрашиваю себя
у трёхлистного клевера
в поле, ведущем к лесу,
пальцами, пахнущими лютиком и пореем.
Радости - что у пчелы над её медуницей.
Произрастающие чаи от любых болезней
тихо не пахнут мятой.
Свежесть, которая лечит,
движется, и скорость её присутствия
непостоянно звенит заблудившимся комаром.
Эхо - единственный собеседник,
ждёт - не дождётся вопроса,
мягкое, как сухие брусничные мхи.
И росистого ворса мягка канва
в приближении к хвое.