1
Небо склонится к августу, как к дитю,
разум которого пуст и по-своему добр...
я, катая в уме непонятное "быть дождю",
ощущаю похожую на вселенскую скорбь:
пахнет, по-моему, даже гудение комарья
в этом вечере позднем, хоть светло ещё,
здесь, по-моему, только и может рука бытия
лечь прохладно на сгоревшее днём плечо, -
летний дым сигаретной души моей
знает больше, наверное, чем просто "сколько дней".
2
Что там крякает? пусть, кажется, козодой
считает пером наотмашь рёбрышки тишины;
жизнь, уже заебавшая своей простотой,
становится сложной, но по инерции-то сложны
остаются сами связки сплетений слов:
буквы в своём порядке баюкают лучше вин;
в перистом небе луна и несколько звёзд, как плов...
("сплядь" говорю сравнению, вернее - цензурно "сплин").
3
В прошлой жизни я был винегретом; теперь я - та
маленькая обезьянка, доказывающая с пеной у рта,
что кончаются сказки, пора перейти на рассказы:
у тебя над бровью, наконец, исчезают стразы,
и ты, опаивая меня белым полусухим,
алюминиевым прибором черпаешь из моей головы
то, что не было никогда или было когда-то моим, -
я, глупея чудовищно, перехожу на стихи, на "Вы".