художники приходят утром серым,
снимают шляпы, достают холсты,
и ждут восхода в домике фанерном,
и вынимают кисти из воды.
и каждый день всё пишется картина
бессмысленной природы суеты:
и тёплый свет щелей, и даль залива
в преступном равнодушии толпы.
забрызганные скукою и солнцем
закрыты окна наглухо во мне.
кто подослал забытого в колодце
стучать по нервам в жестяной трубе?