Спросили тут меня: «Ну почему с надрывом?
Ну напиши о солнце, о цветах»
В своих стихах, ты вечно над обрывом.
Ну напиши хотя бы о мечтах.
Не знаю правда, почему так вышло,
Ну не выходит просто о цветах.
Давно мне о хорошем уж не слышно,
Зачем же о несбыточных мечтах.
Опять вопрос: «Ну все-таки попробуй,
Чтоб и цветам, все ж место в них нашлось».
Пытался, стих выходит столь убогий,
Зачем писать о том, что не сбылось.
Опять: «Попробуй, я люблю читать
О том, как зацвели в саду цветы»,
Оставь меня, тебе ведь и не знать,
Как умирали все мои мечты.
Опять вопрос: «Когда же о хорошем?»
Уже не вижу, кто же говорит.
Висят стихи на мне, тяжелой ношей,
Ведь пишутся они, когда душа болит.
Поэтому, они все и с надрывом,
Поэтому в них нет и про цветы,
Я ведь пишу их, стоя над обрывом,
В котором сгинули мои мечты.
Ещё шажок, и следом, за мечтами
Я полечу, храня молчанье, вниз.
Оставьте вы меня, с цветами,
Мне не до них, мне надо на карниз.