* * *
Я не умею шить. И предавать.
Как бабушка, я застелю кровать –
Ни складочки и лёгкая фата
(О, боже мой, какая красота!)
На двух подушках, белоснежно взбитых,
Из нежности и слов, давно забытых.
И жёлтая печаль уйдёт сама.
Сизифов труд – таких, как я, ломать.