Что может быть белее чистого листа,
До тех лишь пор,
Пока дотронется пера
Поэта смелая рука.
Струёй прольётся слов строка,
Она робка, как первая слёза,
Пахуча, как пыльца цветка,
Легка, как в воздухе пылинка.
Строка длинна, как ночь любви,
Ты остриё клинка прибереги!
Рука бела. Не уходи!
Прошу, за всё меня прости.
Когда наскучит петь,
Сейчас же Музу призови!
21.07.2009г.