Силён ещё июль, ещё в соку,
Но слабнет принесённый ветром голос –
Лесное простоватое «ку-ку»,
И твёрже, тяжелее в поле колос,
И реже в вышине стрижи уже
Воздушные выписывают руны,
Пронзая голубое бланманже
Небесной расплескавшейся лагуны.
И времени быстрей водоворот,
Вальяжнее кружат по саду осы,
И зреет, зреет август – сочный плод,
И слаще, ароматней медоносы.
Июльских, грозных ливней череда
Иссякнуть неожиданно готова.
Он сам исчезнет скоро без следа,
И только год спустя вернётся снова…