Какую часть от вечной пустоты
мне удаётся выплавить под утро,
следя, как ночью корчатся кроты
в последствиях дневного спурта?
Кому не люб мой тихий океан,
обрывистый не привлекает берег,
где сглоданный ветрами истукан
бормочет лимерик и верит.
Всё то, чем так поверхностно живу,
теряет цвет и звук, не плодоносит.
Бессмысленно гружу, гружу, гружу
себя. Под потолком зависли осы.
Когда-нибудь их жалость прекратит
своё бесцельное вверху круженье.
Блеснут глаза, и вспыхнет антрацит,
и острота оставит ощущенья…
09.02.2007