Когда-то, пару лет назад, ты встретил свой Олимп.
И был он горд, и был пузат.. И водрузил ты нимб
На пик его, что так желан и что объят мечтой.
Забыл подумать:"Вдруг обман??" - и:"Вдруг он не такой??"
Из мига в миг, из эры в свет, и в час по чайной ложке
Ты шёл по склону, ждал побед, надеялся немножко.
Но горы только лишь в миру из года в год всё ниже.
Они в поэзии - растут, всё удаляя ниши
От твоих цепких хватких рук. Ты каждый день, с рассветом,
Впрягался в путь, как в вечный плуг, не находя ответа
На тот вопрос, что так томил (из-за чего ты и пристыжен):
"Вершина сборища светил, когда ты станешь ближе??"
Но пик растёт, идёт вперёд, его ты не догонишь.
Сам стань горой, что смысл льёт. Иначе - проворонишь!