(романс)
Меж двух огней, как между берегов --
прощальный плач окаменевшей птицы,
Байкальский бриз безудержно резвится,
и солнце улетает за границы
чужих миров, где чувства ищут кров…
От первого спасаюсь я затменья,
скрываюсь бегством от избитых строк,
от Мыса Жажды – прямо на восток,
где сон измучен, но не одинок:
со спутником, который есть сомненье.
И как же быть, когда расторгнет гром
мой договор с хозяином Вселенной,
который гонит на берег тот пенный
сухой остаток от самозабвений,
не отложив мой выбор на потом?
Я -- меж огней, но им, ведь, все равно:
язык дорог, как пламенный, им дорог…
А на душе моей -- луны осколок,
и резвый луч заката так же тонок,
как аромат, опущенный в вино.
Вином вина одаривает щедро:
оплачен кубок выбором неравным.
Я говорю, а чайки кружат плавно,
и гладь беды качается обманно
меж двух огней заполыхавших кедров…