Вот прошлое, наверно...
Изба? Трактир? Или таверна?
Сижу себе в укромном уголке,
Скрывая так невзрачность отношений:
Без золота, без силы - налегке,
Обычной обывательской мишенью.
С ленцою ли, скучающим лицом,
Где страсти наливаются румянцем,
Кто был героем, кто-то подлецом,
Кто извивался в перегретом танце...
Скажу ли я : вот это была жизнь?
Скорее так- опять ее причуды...
А жизнь? Ну что сказать про жизнь?
О времени нелепы пересуды.