Я пытаюсь извлечь корень смысла из прожитой четверти века.
По учебникам - пять, но квадратный корень вновь превращается в круг.
Я ищу человека.
Я столько лет ищу в себе человека -
Чтобы не пил, не курил и был готов не опускать натруженных рук.
Но его все нет, зато есть кто-то другой. Он не из тепла и света.
У него в руках нож, а в голове - неразгаданный японский кроссворд.
Он не ездит в такси, он в сто раз резче, чем дым сигареты.
На него не распространяют влияние команды "лежать" и "аппорт".
Ты не любишь его, хотя вы с ним по сути почти не знакомы.
Иногда он приходит к тебе, и за это вы бьетесь с ним насмерть.
А когда он напьется в жопу и впадает в пьяную кому,
Ты прижимаешь меня к себе.
Ты зовешь это странное время счастьем.
Если он вдруг умрет, то ты станешь моим господином.
Я отдамся твоим рукам и поверю в твои слова.
Ты будешь стоять, очень гордый собой, у его еще свежей могилы,
И не слышать, как я, задыхаясь, шепчу:
"Ты что, не видишь? Это же я умерла..."
Ты убьешь меня, высушишь, выжжешь глаза, чтобы больше не мучили...
И я стану твоей куклой барби, ты набьешь мое тело опилками -
Мою руку и сердце, мой мозг и язык. А при случае
Отнесешь на помойку вместе с пачкой старых журналов "Мурзилка".
Вот такой вот ***вый конец у казалось бы правильной сказочки -
Братья Гримм нервно курят в углу, хоть давно уже мертвые,
Как и я, твоя глупая девочка - бантики, стразочки...
Всё. Страница моя в твоей книге пуста.
Перевёртывай.