Июль в разгаре. Тихий плеск волны
качает память в гамаке томлений.
Сегодняшние дни в цветах пьяны…
Нет красок чувств, способных к обновленьям.
Лист не прозрачен, как на окнах лёд,
способный доносить дворовый сумрак.
Он тень несёт. Она не шлёт полёт,
она готовит образ твой в рисунок.
Эскиз в вуали, под парчой, в шелках,
под тканью не прозрачною, но нежной.
Под ветром прядь не дремлет на висках…
Как обруч путь. Я как гнедой в манеже…