Бывают разные костры -
Походные, цыганские...
Шашлык на вертеле и мы,
Чуть пьяные и красные.
Здесь кто-то жарит сухари
И запивает суррогатом,
А кто-то "умным" вопреки
Всю жизнь свою отдаст закатам.
Бывает праздничный костёр,
Не для тепла, для красоты.
Огромный, освещает он,
Узоры, золото, цветы...
А где-то маленький костёр,
Он чуть дымит, он чей-то дом,
И по неписанным законам
Всех, кто в пути согреет он,
Всех, кто устал, кто разлучён.
* * *