Если где-то есть Бог, он от нас далеко.
Он рождественской пулей ушёл в «молоко»...
(А. Васильев)
Осень – перхоть золотая
В гриве кобылицы.
Почему не спишь, родная?
Некому молиться?
У меня другая штука –
Мне молиться НЕЧЕМ.
Никого не трону звуком
Из обоймы речи.
Мир смеётся, начиная
Пятую колоду.
Человеческая стая
Вновь не знает броду.
Переломаны от скуки
Пальцы пианиста.
Ждёте праздничного звука?
Получите выстрел!
Или может, поругаться
С Косорукой Стервой?
Или ВОронам признаться,
Где запрятал нервы...
ТАМ – большой и светлый Боже,
И ему не спится.
Ведь ему, наверно, тоже
Некому молиться...
/осень 2004/