От платья отстирав вишнёвый сок,
Просушит феном и замрёт у двери...
И умудрит наивностью висок,
Чтоб ложь его нарядную примерить.
Ей так к лицу! Почти нигде не жмёт.
Несёт её со статью и жеманством.
Ей шепчут вслед: "Любимая идёт..."-
Не замечая кружев самозванства.
Плесну в колени ей вишнёвый сок.
Стушуюсь, убоявшись нагоняя.
Как умудрить наивностью висок?
Ну как сказать ей, что она - нагая?!
Какие правды в помощь ни зови,
Падёшь перед её сановным гневом:
Ведь та, которая уверена в любви -
В любом наряде смотрит королевой.
И ревности моей вишнёвый сок
Одну меня и выдаст, и унизит:
Как клоун в неудавшейся репризе -
Бегу со сцены... без финальных строк.