И что бы там не говорили небеса
Я все равно как будто бы тоска,
И одиночество живет во мне,
Как в маленьком хрустальном серебре.
И к берегам моим лишь боль пристанет,
И тонкою иголкою ужалит.
А ты пытаешься меня спасти от мира,
Рисуя мне цвета своей рукой.
А я давно сгоревшая картина,
И мне не хочется уж быть другой!