Я тень на твоей стене.
Я голос издалека,
танцующий на струне,
настроенной на века.
Сегодня сорвётся дождь
поверх вековых безумств.
Неба последняя горсть…
Лучшее из искусств –
сшивать блестящие сны
позавчерашней тоской.
И доживать до весны
под ношею ледяной.
К подножию ломких лет
лишь хрупкую брошу тень.
Ночей устойчивый бред
и несусветную лень.
Достаточно миражей,-
на утренних окнах - блажь.
Реальность – сестра ножей,
племянница громких краж.
Но все сундуки пусты.
А гибель для вросших в грунт.
Я режу себя на листы,-
тяжёл поднебесный труд.
Вижу – любовь моя
в лиственной тишине.
В смертельной лавине дня.
На солнечной стороне.