Воображаемый ответ гипотетического критика на мои попытки творчества.
Помилуйте! Ведь проза гнется
Легко и просто, без затей.
Но кто из нас не уберегся
От поэтических страстей?
От суеты и рифмоплетства?
Стихослагаем, егозя!
Но если рифма не дается,
Её насиловать нельзя.
Нельзя, но пишется, неймется,
Под хлопотливою рукой
Размер ломается и гнется
И разливается рекой.
Не плачется и не поётся,
И рифмы нет, и смысла нет.
Пока петля не захлестнётся,
Ты, к сожаленью, не поэт.
Так что ж? - измучайся, иссохни,
Не спи ночей и удавись,
Сойди с ума, скитайся, сдохни
И новым словом возродись.
Повелевай и раболепствуй,
Из грязи падай в облака.
Из пены страшных эпилепсий
Выходит верная строка.
Сидит под сердцем как заноза,
И кровоточит, и болит.
Помилуйте! Пишите прозой
И пусть Господь Вас сохранит.