Был я грузчиком портовым,
Парнем статным и здоровым…
Как – то вышел на причал,
Слышу, кто – то закричал:
-Ой, тону!
Спасите, черти!
Кто б вы думали?
Поверьте:
По весенней, по воде
Тонет ряса в бороде.
Архирей наш пил не в меру.
Занесла ж его холера
Прямо в порт.
Куда б ещё?
А затылок – то – лощён!
Требухи – пудов шестнадцать.
Как тащить?
Вот горе, братцы!
Всё же спас его!
И как?
- Подплыву – сую пятак:
-Вот, святитель, на похмелку!
Он – ко мне!
А там уж мелко.
Так и выплыл наш отец.
И рассказу здесь конец.