Со скопищем мелочных мышек,
Что серые, на мозги воняют,
Ползешь ты по жизни мышью,
Белее, каких не бывают.
И в этой скучище серой,
О белых тревожишь память,
Когда-то ты их встречала,
У жизни своей причала.
Но зверем затравленным в клетке,
Ты в каждую ночь глядишь,
Как в мышеловке жизни,
Засыхает дохлая мышь.