А я писал
о войне сердито,
О мученье в кошмарном, диком бреду,
Ведь спокойно сказать
Только «ждите»,
Тех, что завтра с утра на смерть поведут
Я не мог…
Единым
вылечить словом
Боль сердец и даже себя самого,
Хоть о смерти писал я сурово…
Ну а думал о ней тогда отчего?
Всё проходит…
Я знаю, проходит,
Знаю, счастье есть где-то там, вдали…
А мне бы день пережить
всего-то…
День, когда меня на смерть повели.