И нервно прикурив сигарету,
Взглянув на небо в тот же час...
Как сложно сейчас понять душу поэта,
Она совсем немыслима для нас.
Он по другому видит лица,
Людей, ушедших в небыльё.
Он не мечтает ехать в Ниццу,
Сейчас в листах его житьё.
Руками тянется до неба,
Романтик полный он сейчас.
Порой мы видим лишь боль глаз,
Что терпят под пером листы.
Ведь он такой же как и ты,
Но только конченный романтик...
Бумаги лист дарует жизни.
К чему картинные холсты?..
26.07.2009 г.; 22 часа 15 минут.