Вот такая писатель, правдива сполна
На углу безразличья приобретена.
Она служит услышаньем песен кустов,
Теребит неокрепшим сознанием снов,
Поправляет картинки об искренних днях,
Что сковали цепями «а раньше» меня.
Не узнавши о сути прочтенных словес,
Кто-то малость нетрезвый в сознание влез,
Потупил там недолго и вылез попить.
Ну а дальше без этого все может быть.
Например, я сижу, незаметки пишу,
Потихоньку из них вытекает,
Несмотря на все это «шушу-мушушу»,
Неизбежная правды цунами.
И чем больше в ней капель, тем выше волна,
Тем стихийность ее неизбежней.
И тогда я довольна, спокойна сполна,
Без сравнений себя с собой прежней.
26.07.09