Да что за чёрт, блаженным матом крою,
В строку никак я смысла не вложу
И плакать и стонать хочу порою,
Я по написанному взгляд свой обвожу.
Ну, где же то, что я хочу, желаю?
Что нужно мне? Душа моя поёт,
Я всех на свете в мат перебираю,
Но стих стоит, стоит и не идёт.
Вот чертовщина, право чёрт те в рыло,
Я выйду вдаль под звёзды и луну
И буду бегать, словно лошадь, в мыло,
Но напишу я стих про сатану.
14 августа 1966 г.