Ванильный цвет. Коралловые звуки.
Твои, но кем-то спрятанные, руки
Рисуют на асфальте голубом,
Страницу за страницей, твой альбом.
Твои, но кем-то схваченные, нервы –
В пучок и в стол! И никогда не первый
Сплетается из пьяной темноты
В помятые бумажные цветы.
В мелодии озябшей тонкой кисти –
Твои, но кем-то сыгранные, листья.
И прячутся в тональности весны
Так просто переписанные сны...
/ноябрь 2005/