Как-то осенью приснился
Мне однажды странный сон:
Вижу, облик появился,
То Есенин, точно он!
В одеянии неброском,
Ходит в роще золотой,
Говорит слова березкам
С деревенской простотой:
- За ручьём, в белой роще берёзовой,
Затуманилась сонная падь,
Так и тянет в тени сине-розовой
На медвяные травы упасть,
Так и манит кукушкой безродною,
Златогласым зовёт соловьём,
Всё украсть хочет душу свободную
Эта сонная падь за ручьём…
Кто-то в сон вмешался бойкий:
- Эй, товарищ, погоди…
Я Владимир Маяковский…
Рвёт рубаху на груди:
- Отворяю шире душу,
Рву рубашину судьбы,
Разом прошлое разрушу,
Срою ямы и горбы.
Сыплет полные карманы
Жизнь отточенных гвоздей,
Прочь препоны и капканы,
Мир даёшь для всех людей…
В шляпе кто-то в сон заходит,
Трость повесил на руке,
Разговор такой заводит,
С грустной женщиной в платке:
- Что подружка приуныла,
Что печалишься тайком,
Заболела ли, простыла?
Прикрываешься платком.
Или осень утомила,
Или в сердце груз, какой?
Что о радости забыла,
Потеряла что покой?
Выпьем добрая подружка,
Поскорей вина налей,
Выпьем с горя, где же кружка?
Сердцу станет веселей…
И пошли, пошли поэты,
Говорят и говорят,
Все по-разному одеты,
И мелькают и пестрят.
Все кричат и как от меди,
Гул и звон стоит сплошной,
Я проснулся.., то соседи,
Вновь бранятся за стеной…