Каждый месяц в двадцатых числах пресекаю двойную сплошную.
Снится сказка про Кая с Гердой...
Кай тоскует. Герда икает.
Вспоминаю её замужем. Вспоминаю его замертво.
Никому не верю.
Каждый месяц в двадцатых числах Герда плачет, пьёт спазмолитики, бежит к родителям...
Каждый месяц. Никак иначе.
Каждый месяц в двадцатых числах Каю обязательно приспичит. Спрячет сердце в пятки, скорчит мину, вынет сердцевину смской со своим "удачи".
Каждый месяц в двадцатых числах она мне в трубку, мол, надо встретиться.
Мы, в конечном итоге, естественно, напиваемся.
Знал бы Кай, как она убивается. Как тогда надеялась на двойную сплошную в очередном тесте на беременность. Как она сейчас на людях намеренно уверена, как она сутулится, когда думает, что никто её не видит.
Каждый месяц в двадцатых числах он набирает меня и, кажется, причащается, мол, я опять её обидел, понимаешь, что ж я за тварь такая, ревёт, причитает, прям-таки завывает, и без Герды ломает, и что Герда всё чувствует-знает, бедный Кай плачет и тает.
Бывает.
Каждый месяц в двадцатых числах я курю штуки три крепко вишнёвых.
Всё не ново.
"Потому что трамвай"(с). Читаю чужие посты. Нужны ещё сигареты-ты-Ты.
Мне их искренне жаль. Они оба горьки на вкус.
Скоро август. Или февраль.
И прыжки с парашютом.
И я разобьюсь.
...
Значит, будем из года в год(с) -
- гореть.
Не пиши ей впредь.
Да. Про рукописи.
Горят.
Всё действительно
Зря.