Кто глух, я не пишу для вас –
непризадумавшихся всуе,
зачем он –
этот самый джаз?
А не пишу, так нарисую
дыру
в немыслимой стене,
и там, в проломе,
уходящий
за горизонты
в тишине
мальчонка с флейтою блестящей.
В ней отражаются огни:
обрывки слов, симфоний, радуг –
спирали Солнечного Сада...
Пугают
и зовут они.
Мы распростимся с именами
перед полётом
в Вечный Свет
на Сейшн с теми,
кто меж нами
когда-то спел
отрезок лет.
__________________________