Картонный город на краю времён,
где в этой жизни мне пришлось остановиться,
где был обучен, осуждён, влюблён,
где рифмоплётством покрывал страницы,
он всё стоит, как будто этот гард
и вправду выточен из камня и металла,
а я – залётный шалопай и бард,
и мне судить об этом не пристало.
Всё может быть. Но чётко вижу я –
картон облез на стенах и на лицах,
и всё кругом – из разноцветного тряпья,
и этот мусор именуется столицей.
А человечки из картона по утрам
берут свои бумажные машинки
и мчатся по расчерченным полям
кругами от обиды до ошибки.
Работа – дом. Маршрутная петля
невольников картонных подгоняет.
Они почти мертвы. Но кто здесь «я»?
Кто эти строчки за меня слагает?
Кто иронично и надменно порешил,
что старая измятая тетрадка
и вправду служит зеркалом Души,
и правый судия для местных распорядков.
Кто «он», который важно говорит,
что иллюзорны разноцветные бумажки?
И что «он» ест? И с кем «он» - мудрый – спит?
Кому раздал последние рубашки?
Кому? Ау! Сплошная тишина.
Вся наша жизнь – шарада без ответов.
Картонный город без фундамента и дна –
оплот пришельцев, проповедников, поэтов –
ты хрупок, ты мгновенно разрушим.
Когда-нибудь поймём и посмеёмся,
над тем, что призрак был по-честному любим.
Конечно, если только мы проснёмся…
7517.8.29