Одна десятая рифмы

Извивается строка послания, чернилы пахнут кагором. Тут клякса, там клякса, какая нахрен разница когда адрессат вне поле ощупи. А среди сладких бредней выдыхаю никотин струёй расписной, обдав туманом свои не совсем окрепшие мысли. Провожу пальцем по запотевшему окну и продолжаю рисовать уставшую душу. Тут стрелочку, там черточку, не вижу разницы, когда взгляд тянет вниз ощущение бездны. Удивленно замечаю, сегодня зеркало из ряда вон побледнело. Пишу на ней помадой цвета крови и мир вокруг растекается по лицу румянцем. Тут тушью, там блеском, я почти развеселила своё изображение. А в мониторе скопление буковок ищут куда бы пристроится поудобнее. Тут пробел, там пробел, и белый лист испачкан молчанием метафор.