Смахнув рукой слезу скупую,
Беззвучно губы шевеля,
Письмо от сына мать читает,
Оно пришло издалека.
Сын пишет, что, неважный климат,
Туманы много дней стоят,
А горы, горы великаны
Бессовестно в окно глядят.
Одеты в белые папахи,
Угрюмый облик вековой
И облака их укрывают
Своей туманной пеленой.
Леса растут лишь у подножья,
Им вверх забраться не судьба,
За жизнь цепляяся корнями,
Растут они где есть земля.
А на верху, меж скал могучих,
Куда невольно тянет взор,
Торжественно под облаками
Парит орел смотритель гор.
Дорог здесь нет, одни лишь тропы,
То вверх, то вниз ведут они,
И по деревне своей милой
Ох, как мне хочется пройти
Мне часто снится дом родимый,
Плетень, обвитый весь плющем,
А на плетне том крынка сохнет,
На кол надетая вверх дном.
А за плетнём наш сад цветущий,
Осыпан снегом будто он,
И у калитки куст малины,
Мне низкий отдаёт поклон.
И ты стоишь в платочке белом,
Оторопевшая слегка
И говоришь: "Моя кровинка,
Как долго ж я ждала тебя".
Но сон прервали по тревоге,
Опять обстрел с горы крутой,
Как надоело воевать здесь,
Считаю дни, когда домой.
Но если сну тому не сбыться
И грузом двести стану я,
Домой отправят. По любому,
Мамуль, увидишь ты меня.
P.S.
Ну а пока живу на точке,
Кругом такая красота
Летают бабочки, цветочки,
Мам, не волнуйся за меня.