Берёза в окно мое жалится -
шумного ветра печальница.
Летом ситцевым,
солнце спицами
вяжет вязь из веток послушных растрепавшейся кроны.
Раны
на теле твоем, зажившие,
застышие, печатями вешних вторжений каторжан
городских.
Ты их поишь
в тишь
апрельскую, сельскую с ласкою
сладкою печалью своею.
Весною у всех раны.
Быль. Боль.