Полетели на Марс, музыкант, полетели-летели
Погулять по степи, отдохнуть среди яблонь в тени,
Издалёка взглянуть на Москву в предрассветной постели
И на спящих людей – как отсюда прекрасны они.
Полетели на Марс, я там буду твоей молчаливой,
Твоей верной и правдной и самой красивой женой,
Твоим солнцем и лампой, твоей перепаханной нивой,
Предрассветной постелью и передзакатной Невой.
Ты играй, музыкант, а я буду твоя Йоко Оно,
Твоё око, язык, твой больной и расшатанный зуб.
Ты играй, музыкант, а я тут постою подоконно,
Вытирая пыльцу со своих свежескошенных губ.
Пей вино, музыкант, хмель не слава и сердце не застит,
Среди женщин чужих, разрешаю сегодня, греши!
Завтра снова я буду твой вечный и верный вебмастер,
Реставратор твоей под дождём проржавевшей души.
Ах, зачем тебе Марс, музыкант, этот шар безвоздушный?
Здесь, меж яблонь и вишен, спокойствие, вишни и тишь.
Почему ж ты молчишь, почему ты молчишь малодушно?
О какой марсианке неведомой вечно грустишь?