Газеты новые приходят
и подрастают чьи-то дети,
а я в своей, изящной моде
ловлю зонтом прохладный ветер.
Он пролистнёт мои страницы,
слюнявя палец, хмурясь где-то,
и вот пометки, как синицы,
летят с зимы в благое лето.
Мне в путь собраться все сложнее,
"сейчас" ушло, не повторится,
я пробегаю по аллее,
а зонт цепляет небо спицей.