Летел я как-то, в отпуск летом.
С Читы поднялся самолёт,
Был ранний час, перед рассветом.
Нас долгий ожидал полёт.
Попутно лётчик сидел рядом,
В форме военного покроя,
На кителе к другим наградам,
Висела звёздочка героя.
Нашли мы общий с ним язык.
Мы с ним смеялись и шутили.
Я вдруг увидел и застыл на миг
Вместо руки его, протезы были.
Тогда, он рассказал мне об «Афгане»
Где на «вертушке» там летал,
Разведки взвод в огне,как на вулкане
И как тогда он их спасал:
"Мы как могли их прикрывали,
В ответ по нам, свинцовый град,
И видели – ребята погибали…
Решили сесть – вот в этот ад.
И вот уже земли коснулись,
Уже к нам раненных несли…
Вдруг рядом взрыв,смогли, очнулись,
Поднялись в воздух и ребят спасли.
В бою там, потерял я руку.
Жена ушла, узнав об этом.
Больнее было вынести разлуку.
С зимы болел, сейчас уж лето.
И вот теперь – штабная крыса,
По личной просьбе вновь служу,
Работа есть и дом, и крыша,
Только - покой не нахожу".
Я посмотрел на капитана,
Он был такой же молодой.
А стал калекой из «Афгана»,
Да и к тому же, весь седой.
1983год.