Ночью я расспрашивал цыгана:
Кто на эту долю вас обрёк;
В поле спать, укутавшись туманом?
Он ответил тихо: Это Бог…
У цыгана я спросил про поле:
Почему туда всегда ваш бег?
Он сказал: Царица наша – воля…
Где найдёт спокойнее ночлег?
Я спросил про нищенские торбы,
Про тоску в глазах детей и жён.
Он изрёк, что это всё от скорби
Ею лик цыгана обожжён.
Оттого, что сердце вдруг устало
Бегать бед, как белка в колесе,
Средство есть у каждого ромала –
Вымыть душу в утренней росе.
И добавил: Все живём в обмане…
Пододвинул мне вина стакан…
Молвил: На земле мы все цыгане…
Даже если ты и не цыган.
Мы ж кочуем и не платим дани,
Музыкой торгуя и тоской.
И без них, поверь мне, перестанет
Быть душа цыганскою душой.
Ночь прошла, в степи светлее стало.
Я увидел свой недолгий путь,
Уловив в глазах его усталых
Чёрную, обугленную грусть.
Что же в жизни мне ещё осталось?
В мир войдя, уйду отсюда, как и все...
Лишь послушать старого ромала –
Вымыть сердце в утренней росе.