На ладонях у ветра пряного
Вымпел памятного и странного
С фонаря раскрутил полотнище.
Мы сидим, и не торопимся.
Посмотри в эту даль и выдумай,
Как добраться до нее ритмами:
Числа листьев из нее не вычтены,
Да и тьма не владеет санскритом.
Красны губы твои и страсти,
Улыбается рот не от счастья.
То-то будет странное утро,
Бессловесное, словно чувства.
Утро спрятано в душах деревьев.
Ожидает солнце, наверно,
Как актеры – выхода к рампе,
Прекращенья времен багряных.
Срок такой (не оспорят синоптики),
Что прозрачны бетона ломтики,
Не оставлены ставни сиротами
И ступени не брезгуют гротами.
31 июля 2005