Отпустить бы легко, без упреков и споров,
И завидовать тем, кто остался с тобой.
Отголоски всех наших ночных разговоров,
Не заглушит часов обезумевших бой.
Все изгибы твои помнит старое кресло,
И стал мраморный Пушкин печален на вид.
И гладь зеркала, словно старинная фреска
Отраженье влюбленного взгляда хранит.
Будто все не желает смириться и верить
Я упрямством и памятью в угол зажат.
Но твой ключ на крючке, чуть правее от двери
Тихо шепчет, что ты не вернешься назад