Она рисовала облака белыми линиями,
Не аккуратно их обрисовывая.
Ей интересно думать, что дальше, за ними…
И каждый раз выдумывала нечто новое.
Её пленили тенистые аллеи,
Аромат Лондонского чая…
Она не любила впустую прожигать время
Часто звонила ему… Просто сказать: «Скучаю…»
В её стихах отчетливо виднелась свобода
Так же, как и во всём остальном
Ей не интересно, что жизнь проходит год за годом
Но она любила её, всё больше с каждым днём
Писала письма ветру
Он их подхватывал, и уносил куда-то
Могла разрыдаться не заметно
Под дождём все равно не видно правды
Не любила бульварные романы
Наверно возраст просто не тот
Ждала взрослую жизнь как небесную манну
Не думая, что детство тогда напрочь уйдёт…
Боялась разлуки с ним
А он всегда говорил ей «Не обещаю…»
И слёзы водопадом сильным
После «P.S. Прости... Прощай…»
…Всё…