Мой лист чистейшим оказался,
Хотя на нем писала я,
И дни мои бежать устали,
Пора бы им уж отдохнуть.
Рука дрожит, а буквы скривившись, кричали:
« Оставь в покое лист».
Твоя поставленная пьеса умирает,
А ты ее, пытаясь возродить, утопишь.
Значит, мне осталось только
Обмотаться в черный бархат,
Налить себе вина и вспоминать былые времена.
Когда цветы парили прямо с неба,
Когда всходила первая луна,
Тогда мы в детство все играли,
Не видя то, что происходит сейчас.
Пусть будет так, и я ни грамма не жалею.
Ведь время все стоит, а мы идем.