Я – глиняный сосуд, и на кругу гончарном
Уже который год размеренно верчусь.
Менялись мастера: за лодырем – ударник,
И каждый отдавал себя мне по чуть;чуть.
Вначале был сосуд почти что идеален,
Податлив, гибок, свеж и гениально прост
В ладонях мастеров веселых и печальных.
Семьи гончарный круг – мой в универсум мост.
Изысканный сосуд – сейчас бы в печь на обжиг,
Но жизнь диктует всем условия свои.
В мануфактурах школ был круг на год похожим,
А вот умельцев знать не довелось, увы.
То – для цветов кувшин, а то – ночная ваза:
Не ведомы идеи новых мастеров…
Но создала меня стремительно и сразу,
Гончарных гуру дел – искусница-любовь.
Она лепить сосуд велела подмастерью,
А он талантлив был, и пальцы так нежны,
Что мне хотелось стать его большой потерей,
Когда на новый круг с ним выходили мы.
Был лучшим он иль нет, помилуйте, – не знаю,
Обжег, разрисовал узором от руки,
И вдребезги разбил… За что? Не понимаю,
Но все еще хранит цветные черепки.
Пройдет пять сотен лет в раскопанном кургане,
Меня отыщет вдруг историк;практикант,
Отдаст в музей, и я на стеллажах веками
Останусь воспевать создателя талант.