Может быть завтра война. Ядерный взрыв без спичек.
Солнце застынет – представь – между землей и небом.
Злая собачка Нини, несмотря ни на что, эластичным
мясом будет накормлена. Может быть просто хлебом.
Может быть завтра уже кинуться властвовать вьюги
здесь, где – вздохни – без того нечем дышать от стужи
чувств, запечатанных так, что и бл.дские руки
глупо тереть о лампу: джин не выйдет наружу.
Может быть, ладно, земля станет практически белой,
листья сожмутся, а я буду в своем пальтишке.
Но и тогда, как клопу под амальгамовой сферой,
видно мне будет лишь то, что я вычитал в книжке.