Рука утратила уверенность былую,
Стыдливо, робко, направляет ручку.
Муза, как солнце, спряталась за тучку.
Слова ложатся кое-как, напропалую.
Бестактно, не подумав в спешке,
Душу поэта ранят мимоходом,
Словно призвав мороз за ледоходом,
Музыка слов пошла на головешки.
Есть правила, суровые законы.
Хочешь писать? Как много ждёт преград!
Пройдя их все, и сам не будешь рад.
Писать стихи. Препоны, всё препоны.
А мне плевать, что рифма чуть хромает,
Размер и ритм, как пьяный хулиган.
Меня качает, я обидой пьян.
Жизнь не проста, в ней всякое бывает.
Пройдёт пусть время, я в себя приду,
Сил наберусь и с музой помирюсь,
К стихам своим, как блудный сын, вернусь
И песню, грустную, как прежде, заведу.
Долой сомнительных поэтов
И тех, кто учит, как писать!
Дар Божий, надо уважать.
Горит пусть факел из сонетов!