В депрессию я впала не вчера, и не сегодня,
Похоже выдохлась, и жизни ноль.
И руки - плети, вновь висят безвольно,
Тисками сжато сердце... боль.
Мозг воспален, искры в глазах не стало,
Все безразлично - ночь ли, день.
Пуста душа, что было в ней - пропало,
Лишь на стене осталась моя тень.
За окнами все суета, мне нет до нее дела,
Я в пустоте и наблюдаю потолок.
И где-то канарейка жалобно пропела,
Кровать и я, свернувшись в колобок.
Меня не тронь, уже давно остыла
БОрьба за правду, может, и за ложь.
Вот только там, под ложечкой, заныло,
И расползается по телу дрожь.
Кто я, зачем я тут, меня не стало,
И на себя смотрю уже я сверху вниз.
Оно меня несет, оно меня забрало,
А кто-то шепчет мне:"не поскользнись".
Я не одна, нас много рядом,
Таких пустых и безразличных тел.
Нас обкормили ложью, опоили ядом,
И воспротивиться никто из нас не смел.
А жизнь идет - кто тонет, снова выплывает,
Есть те, кто стали тенью на стене.
А есть и те, кто ложью обольщает,
Их ложь сладка всегда, во всем, везде.
Поэтому, мы множимся, в депрессию врастая,
Нет веры никому, порой, самим себе.
Кто слаб - уходит, вены вдруг вскрывая.
А кто-то - навсегда в психологической петле.