Калитка повисла на петлях устало,
Забор покосился под собственным весом,
Лежит через поле тропинки лекало,
Тропинка из детства, за морем за лесом...
По скошенным травам ногами босыми
Ступаю, и стыдно признаться, что больно.
Гоняюсь за счастьем с мешками пустыми,
А внутренний голос кричит мне:«Довольно!»
И думает кто-то, что я сумасшедший,
Что счастье за морем живёт на чужбине.
Но я не в обиде, я местный, я здешний,
И я не привык почивать на перине.
Сосед похмелился, поймал краснопёрку,
Он в пене речной видит кружечку пива.
Он счастлив вполне, что заначил пятёрку,
Плевать, что неделю не чёсана грива.
Мальчишка-подросток стрельнул сигарету,
И вспыхнувшей спичкой сжигает запреты,
Мечтает угнать из музея карету,
И медленно пепел летит на штиблеты.
Бросаю мешки... Бесполезное дело -
Гоняться за счастьем, и так я удачлив.
Сижу на поляне, расслаблено тело...
И вдруг понимаю - я всё-таки счастлив!