Пишу в своих стихах кардиограммы,
И сам я не пойму в них ни черта.
А все читают, словно телеграмму,
Я жив, здоров, и дальше тчк.
А я в стихах расписываю душу,
Которая волнуется, скрипит,
А мир меня совсем не хочет слушать,
То хлопает в ладоши, то сопит.
Съедая свой обед, почти по-флотски,
И, натянув излюбленный пиджак,
Он ждёт, когда появится Высоцкий,
И пропоёт с незримого листа.
Но есть на свете множество поэтов,
Мне видится иное амплуа,
В моих стихах есть признаки сонета,
В моих стихах есть слёзы и мечта.
Мечта о том, что я в любовь влюблённый,
Сумею песню нежную пропеть.
И мир меня услышит изумлённый,
Захочет жить, не сможет умереть.